Os livros lhe foram manuais de orientação de sua realidade idealizada, pílulas capazes de diluir o vigor latejante de sua mente intempestiva, leitos de divagações constantemente a franzir a serenidade de seus jovens traços. Inconformidade era confortável, conveniente, facilmente direcionável. A porcaria da consciência nascente não era acolhida pelas redondezas óbvias. O alvo de seus pretenciosos julgamentos era pintado de escarlate. Os meios para atingi-lo estavam todos em suas mãos agitadas: metáforas, versos, citações, ideologias, álcool, sarcasmo, lirismo, paixão, ansiedade, espasmos, melodias, fantasia, inocência...nossa, foram tantos! Tinha uma verdadeira enciclopédia de conduta a sua disposição, que transformava toda a reprovação alheia em efervescência locomotiva .Era, na realidade, uma merda de ironia. Que patético e... que bonito !Algumas imbecilidades são necessárias. Não, são obrigatórias. Essenciais. É muito triste quando a ausência delas é notada após um longo período de tempo. Mas trágico mesmo é nunca senti-la. Enfim, longe disso se encontrava sua cabecinha, longe disso. Chegou o dia em que sua sagacidade de prontidão fora derrotada. Sua voz enfraqueceu, as maças do rosto empalideceram, os olhos deixaram de refletir os requintes de sua imaginação, ao perceber que o alvo descorara. Pior, percebeu que a cor berrante fora fruto de sua própria projeção mental . A real fonte do despertar de pertinácia enferma fora aquela que acariciava maliciosamente suas têmporas durante toda vida.
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