Labirinto

Desde o inicio do trajeto, Ariadne me mostrou um novelo de lã e dele arrancou solenemente um fio."Segue, pois é  tua imaginação".Cumpri à risca sua recomendação ou imposição,não é preciso.Nada é preciso.Reorganizei a trilha em função do lirismo profetizado.Colhi apenas os frutos da criatividade, atribui melodia à canção do breu, elaborei versos à poesia macabra que desfazia as pétalas sensíveis de uma rosa solitária, retribui um sorriso escancarado à ironia sádica do céu lúgubre.Galhos ragaram-me as roupas, mas remendei-as com folhas moldadas pelo outono.Minhas pernas só fraquejaram e me levaram ao chão ao descobrir que o labirinto encerrava no meu ponto de partida.

Epifania

Os livros lhe foram  manuais  de orientação de sua realidade idealizada,   pílulas capazes de diluir o vigor latejante de sua mente intempestiva, leitos de divagações constantemente a franzir  a serenidade de seus jovens  traços. Inconformidade era confortável, conveniente, facilmente direcionável. A porcaria da consciência nascente  não era acolhida  pelas redondezas óbvias. O alvo de seus pretenciosos julgamentos era pintado de escarlate. Os meios para atingi-lo estavam todos em suas mãos agitadas: metáforas, versos, citações, ideologias, álcool, sarcasmo, lirismo, paixão, ansiedade, espasmos, melodias, fantasia, inocência...nossa, foram tantos! Tinha uma verdadeira enciclopédia de conduta a sua disposição, que  transformava toda a reprovação  alheia em efervescência locomotiva .Era, na realidade, uma merda de ironia. Que patético e... que bonito !Algumas imbecilidades são necessárias. Não, são obrigatórias. Essenciais. É muito triste quando a ausência delas é notada após um longo período de tempo. Mas trágico mesmo é nunca senti-la. Enfim, longe disso se encontrava sua cabecinha, longe disso. Chegou o dia em que sua sagacidade de prontidão fora derrotada. Sua voz enfraqueceu, as maças do rosto empalideceram, os olhos deixaram de refletir os requintes de sua imaginação, ao perceber que o alvo descorara. Pior, percebeu  que a cor berrante fora fruto de sua  própria projeção mental . A  real fonte  do despertar de pertinácia enferma   fora aquela que acariciava maliciosamente suas têmporas durante toda  vida.

Homem do cubo

                                                                                                                                                          

Homem do cubo

Tudo perfeito

Direção uniforme

Tracejado aceito

Homem do cubo

Ideologia barata

De um “on the rocks” qualquer

Consciência abstrata

Inexato demais,

O círculo onírico

O choro mancha

Aquele quadro satírico

Homem do cubo

 Ar rarefeito

 Memória sem peito

Opinião sem conceito

Ideia sem leito

NADA perfeito

Pitangueira

Minha pequena, amiga lá do quintal, pitangueira..Exilada pelas flores no centro, rodeada do cheirinho barrento,tão gostoso de trazer umidade pro olho arregalado, surpresa criada pelo já acabado.Como se quanto mais velhas  as pitangas ficassem, mais maduras se tornavam. Ai é que chegavam os sabiás, cantando vantagem sobre todos do jardim, mas quando o céu, depois de tanto apanhar da lavoura ,arroxeava,curvavam as asinhas vaidosas para  o único monumento  capaz de propagá-los na inocência.Pitangueira, armazém mais famoso da cidade.Protegia todas as lembranças contra o tempo,ávido por desmanchá-las junto ao aroma da mandioca , constantemente  a escapar pelo murinho lá de trás.Não raro era  leito de gatos famintos.Não que lhes  escasseasse tigelinha de leite  ou sobras de sarjetas quentes ásperas, mas dignidade faz falta pro peito,assim como condescendência aos tímpanos.De vez em quando, minha pitangueira queria descanso,tardes em que os besouros combinavam com o vento um arranjo de zum zuns carregados por brisas ligeiras.A clave de Sol era a beleza de uma borboleta reprimida por sua leveza pesarosa.A sinfonia englobava a árvore em uma balançar sereno,digno de tirar o chapéu de couro mais caro que fosse. Uma vez, durante uma madrugada esquisitíssima , uma frutinha bichou, e o restante do laranja foi se despedindo gradativamente de todas suas irmãs. As reverências dos passarinhos sumiram, as lembranças se converteram em uma nova identidade, os gatos procuraram novos ombros...música??Nunca mais ouvi falar da melodia festeira.Tudo foi coberto por gélida cegueira.Mas serás sempre essencial pra mim, minha colorida pitangueira.

Evocação da Lua

 Má conselheira do rancoroso

Apreensão do doente

 Idealização do nostálgico

 Portinhola antiquada do inconsciente

 Sempre austera, soberba,presunçosa

  Resignada,não,orgulhosa em seu posto vigilante

   O dragão derrotado resplandeceu

   Em alguma íris negra e  delirante

  

  Além de tudo é política

   Para alguns democrática, pra outros perversa

   Eleva a dignidade do cético

   Do ingênuo a mantém no cárcere, submersa

Escassez

                                                           
  Não há nenhuma serventia em o condor observar os animais errantes.Ele voa, velozmente,veentemente, num vago véu azul descorado, perdido em seu eterno buscar.Passa por paisagens áridas, onde todo o vigor o tempo sugou .Avista tantos corpos desprotegidos pela vida, embalsamados pelo fel feroz, amargura atroz.Mas a ave não desce.A rapina é apenas um título que a carrega, um envoltório esculpido em camadas de prestígio.Quando vê sua  presa, dá início ao seu eloqüente protelar, seu canto de guerra.De que adiantam tantos condores encobertos por nuvens e nenhum pousado na terra? 

Sobradinho

Aquele sobrado de madeira...tão sombrio que clareou a mente dela.Subiu as escadas, rugidos velhos.Saudades de uma passado que nunca viveu, como se cada memória flutuante na atmosfera escura do quarto constituisse um quebra-cabeça brumoso,cuja ausência representava um enorme vácuo, que fazia com que engolisse seco e sentisse um aperto no peito.O odor de mofo dos livros projetava imagens em seu subconsciente, momentos coloridos,choques sinestésicos.
Saudades de uma passado que nunca viveu.Triste, por um presente que nunca fora o seu.